em construção imediata

Cá dentro

2011-04-10T16:24:00.000-03:00

O que se passa cá dentro que não distingo se é bom ou ruim? É algo sem o frescor da juventude, tampouco o ardor da maturescência, que me consome aos poucos e bem aos poucos abafa a esperança de mudanças.

Outrora poderia dizer: “Não! Não quero esta situação. Não quero esta condição distímica de preocupações frívolas e inquietações vagas!” Antes havia objetividade, digo, havia certa discriminação entre o que era eminentemente bom e aquilo que nem tanto. Hoje há introspecção e ideias vagas. E o limiar entre o bom e o nem tanto já não passa de um eufemismo e de um pano de fundo sem grande importância, pois a ação está pausada.

Cá dentro há densidade, mas a angústia está contida e não imprime divagações neuróticas a mim. Cá dentro há ainda a possibilidade, a iminência, a vontade; mas por outro lado, cá dentro há preguiça e cansaço, e acima disso, há a resiliência deste estado, como uma pena em expiação ou um preço a ser pago lentamente. Então des-espero por saber que isso passará, por não ser o fim e por ser preciso. Noto então que a esperança de mudança ainda não foi abafada totalmente e não mais lamento as circunstâncias.

Não havendo frescor ou ardor, escolho o ameno e posso deliciar-me com este momento aprazível e de poucas especulações. Pois cá dentro é morno e sensível, conhecido e ainda assim interessante. Cá dentro não há uma só perspectiva, há visões amiúde, discrepantes e simultâneas e por isso mesmo, abrangentes da completude de meu ser.

O que se passa cá dentro não importa se é bom ou ruim. Isso passa. É só.

Apenas

2010-09-10T18:45:00.000-03:00

Hoje, quando vejo os anos marcados em faces alheias, noto minhas futuras rugas de expressões cansadas. Elas estão à espreita, farejando a preguiça de minhas ações e a flacidez de meus desejos.

Queria ter alguém que notasse isso antes de mim. Pois é muito solitário conhecer-se; recompensador, mas ainda assim solitário. Penso que o ruim de se ser só, não é a ausência de afagos ou declarações – isso acontece também em companhia – o ruim de se ser só é olhar para o detalhe da sala, ou do outro, ou de uma maneira de pensar e não haver quem compreenda o porque daquele, justo daquele detalhe, ter-se tornado figura tão atraente. O ruim de se ser só, antes de tudo, é a perda da maravilhosa companhia da intimidade recíproca.

Então se sobrevive sozinho, por não se estar completo. Porém não se vive mais.

Altos / Piauí

16.07.2010

Considerações de um agora póstumo

2010-09-10T18:41:00.001-03:00

Eu retornava de Pedro II e rabisquei estas impressões para o inverno que chega ao fim logo mais:

O tempo ameno. A brisa suave. A vida mansa. Todavia, a monotonia à espreita. O que fazer? Esperar? Não há paciência suficiente. Não há disposição à espera. Não há... não há...

Um vazio ecoa oco. Por que não existe mais o ribombar dos fogos emotivos?

A vida é estranha a seu tempo. E estranha o suficiente para nos impressionar.

Pedro II / Piauí

06.06.2010

Fora uma profecia, certamente... que vagarosamente se vai cumprindo.

O velho e a menina

2010-04-28T21:32:00.002-03:00

Com o olhar fustigado, a vista da senhora de cabelo desgrenhado é penumbrada pelo sol. Ela tenta livrar-se da claridade abrasada com uma das mãos, enquanto com a outra guia o neto, livrando-o dos empurrões nas calçadas movimentadas das ruas do comércio.

Ela agarra com mais força a mão do infante para atravessarem, cuidando para não serem atropelados pelas motos e bicicletas apressadas de aflições. Enquanto atravessam o menino olha hipnotizado a bomboniere sortida de todas as cores pueris. A mulher sabia o desejo do garoto, de derreter os rosas, e verdes, e amarelos e anis sobre sua linguinha. Ela mesma, quando criança, sempre quebrava o tijolo de rapadura antes da lida na fonte, para derreter as lascas açucaradas sobre a língua, que, na época, articulava as cantigas das lavadeiras entoadas em pobres redondilhas.

Mas aqueles doces não seriam para ele. Neste mês o doce que entrará em casa será o granulado alvo de adoçar o café. O básico. A cesta básica. Nada mais. A bolsa-família nem dá o mês direito, é preciso completá-la sempre; recorrer-se-á ao parco galinheiro, mais uma vez.

O garoto não conjeturava qualquer coisa. Apenas olhava os doces, não os via consigo. Talvez os desejasse, mas não tinha importância, estava acostumado a não querer o óbvio. Acompanhava a avó porque gostava do movimento do centro e gosta de sua companhia.

A avó entra em algumas mercearias, conversa um pouquinho com os comerciantes, acerta os fiados pendentes e abre novas contas para o mês que vem. É tudo muito mecânico e prático. Não há tempo. É quase meio-dia pelas inferências da senhora, e nem o feijão está no fogo ainda. O menino prefere ficar nas calçadas espiando a pressa dos transeuntes.

Na última bodega, ele é encarregado com umas poucas sacolas meio cheias de compras e enquanto a conversa da avó espicha-se um pouco mais, ele entrete-se nos sacos de feijões e rações. O garoto gostava de meter o braço nos grãos para ver se alcançava o fundo. Muitas vezes, os comerciantes irritavam-se dizendo que aquilo era seboseira. Mas aquele bodegueiro não se irritaria, era seu amigo; dava-lhe balas-de-troco quando lá ia a mando de sua avó. Além do mais, ele era um dos poucos que ao fim da feira não jogavam de volta às sacas os grãos esparramados pela calçada. E isso o garoto acha digno e por tal lhe respeita. E principalmente por isso que o menino tratou logo de espantar o vira-lata que queria uma prova da ração cor-de-rosa de cheiro desagradável.

A avó riu-se do susto com o “marcha-cachorro!” do menino e o bodegueiro agradeceu-o abrindo o pote das balas-de-troco e ao tirar um punhado delas, a tímida voz do menino o interrompeu: “O senhor tem rapadura? A vovó gosta mais de rapadura”.

Águas de março

2010-04-25T17:39:00.004-03:00

As águas de março não fecharam o verão. Elas tardaram e fecharam o cenho dos agricultores que contavam com elas para fecharem a Semana Santa.

[...]

Todos esperávamos fechar o verão banhando-nos de chuva; mas enquanto o verão fechava-se por si próprio, apenas olhávamos os guarda-chuvas comprados para os festejos, fechados.

[...]

O verão fechou-se para o outono; e fechou-se com muitas lágrimas e palavras pontiagudas de ciúmes, medos, chantagens, orgulhos... palavras para fechar qualquer relação... como eu queria ver esta questão resolvida, esta gestalt fechada!

[...]

O fato que é que março fechou-se. O verão fechou-se. E o mês se abril para as águas.

POST SCRIPTUM

O mês de março foi um mês anômalo para mim: estava carregado de ideias que condensaram apenas esse chuvisco de frases soltas. Mas ando quente e úmido, prestes a trovejar vez por outra e esperando a inspiração da outonal brisa de maio. Ela trará consigo o murmurar de uma antiga prece celta:

“Que a estrada se abra à sua frente.

Que o vento sopre levemente às suas costas.

Que o sol brilhe morno e suave em sua face.

Que a chuva caia de mansinho em seus campos.

E até que nos encontremos de novo,

Que os Deuses lhe guardem nas palmas de suas mãos...”

Fortune rota volvitur

2010-02-27T16:08:00.003-03:00

Eu ansiava pela revolução da Roda apesar dela já estar girando; minhas percepções estavam estagnadas no ponto em que eu permanecia. Foi preciso o ano recomeçar com o amanhecer de um dia qualquer para que eu percebesse que o movimento já se iniciara, melhor, que ele sempre existira, uniformemente variado.

Mas eu ansiava mesmo pelo ápice; mais uma vez pelo meu zênite. E lembro-me de ter escrito o desejo de jamais esquecer, humildemente ter em mente, meu nadir. Então me volto neste texto às minhas apreciações da época infausta, da época monótona do fim de 2009, quando aspirava às ausências e tinha algumas certezas.

Naquela época escrevi à Maria – minha amada Maria – e lhe dava conta do que se passava em minha vida. Gostaria de reproduzir fielmente, mas envolvo pessoas outras e eticamente seria impossível fazê-lo sem expor uma relação desgastada e retroalimentada de muitas más-interpretações. No fundo, não me importo muito em expor a relação – certamente outrem identificar-se-ão com ela – expor as pessoas seria indigno e certamente por elas interpretado à traição.

– Interpretado. Interpretado... – meus caros, por mais que queiramos, em vida real não interpretamos nada ou ninguém, somente somos. O verbo interpretar não se coaduna com o viver. Vive-se apenas sendo. Assim, sou Joaquim Neto, no ápice da Roda da Fortuna, relembrando-me e esperando o outro momento. Quero compartilhar-me através da carta à Maria. As personagens são secundárias e por isso as revesti de tons pastéis, palavras ocres e substantivos de Hesse. Sem mais delongas:

São 9:30 em um céu de 06:30 h

Altos, 2 de dezembro de 2009

Um homem limpa umas bananeiras, enquanto uma cabritinha salta sobre as pedras do quintal da vovó. Hoje está silêncio e o dia começou cedo; para mim, desde às 5:00 h sou pura consciência. Então resolvi escrever-te lamentando não estar em tua companhia e queixando-me por sentir tua falta. Queria o desapego búdico de deixar estar, abandonar até aquilo que me é caro. Ao menos queria ter tua força de vontade para “rester” abrigada das interferências externas em teus estudos. Não consigo. Simplesmente é monótono demais me perceber pensando em atitudes familiares: qual livro começarei a ler? qual área ainda não tenho conhecimento? quais relações preciso aprofundar?... enfim, não passam de pensamentos rotineiros. Acho que perdi o gosto de procurar o desconhecido. Creio que apenas o aguardo, mas ele não vem; e se vem, aparece-me disfarçado em roupas de ontem, com cheiros familiares e aparência bem cuidada...

A Roda da Fortuna girou lentamente durante a Primavera e minha vida, não, minha animação definhava enquanto o Centro de Altos desabrochava em róseas inflorescências; agora com as primeiras chuvas de verão sei que em mim tudo estará bom e belo. É mais uma certeza que esperança. É assim que acontece. É sempre assim que acontece. Assim como as bananeiras devem ser limpas antes das chuvas ou os cabritos exercitarem-se em solo acidentado. Logo mais estarei feliz; agora não. É um estado de não-felicidade e não-infelicidade que talvez os cabritos e as bananeiras conheçam, mas que é diferente do apenas-deixar-o-rio-correr almejado pelos taoístas, pois há desejo. Quero evolução, melhor, quero revolução. Quero giros céleres nesta Roda; que ela me erga novamente e quando estiver em seu ápice eu possa me lembrar humildemente de seu nadir!

Por enquanto vou fazendo as mesmas coisas: conhecendo Lispector, Hesse e Caio F., vez por outra lembro que farei concursos e estudo; continuo julgando crítico e criteriosamente cada ação de minha mãe (às vezes temo por isso e sofro imensamente por agir assim e nunca parar e continuar fazendo-a sofrer); e ainda continuo pondo em prática meu “maquiavélico plano de conquistar o mundo cativando as pessoas”. Quanto a isso sinto irresponsavelmente leviano envolver meu caríssimo [Goldmund]. Porém não consigo fazê-lo diferente e provavelmente eu o queira assim, do jeito que é: irresistível e repulsivo, próximo e distante, puro e pecaminoso. Talvez ele o queira da mesma forma. Talvez. Contudo não quero brincar com os sentimentos dele, pois me sinto brincando com os mesmo meus sentimentos. Ora, eu brincar comigo, importa algo só pra mim; já brincar com os deles (ou com ele) implica algo para nós: ele e eu. E resulta muitas vezes em muita dor de cabeça!

Veja, é o fim do ano; estamos próximos, as conversas leves, os risos frouxos e verdades despudoradas permeiam nossas confissões; em breve a harmonia será quebrada – eu não o esperarei, pois nunca o espero – o machucarei e terei raiva dele e ele não estará comigo em meu zênite; eu lamentarei e te direi “– aquele menino é muito confuso, estamos afastados; tenho saudades, mas até revê-lo” – e te contarei de outros rapazes... e será assim. É o padrão. Aconteceu de 2007 para 2008, de 2008 para 2009 e já começou a acontecer. Tenho medo de ficar preso nisso e acorrentá-lo também.

Certa vez me perguntaste se eu o namoraria. Lembro ter respondido “não” e após um suspiro “não da maneira que ele está agora”, pois não me apetece o papel “vejam, eu sou gay, mas não me chamem de veado”, ou algo que tenta transparecer como “sexualidade bem resolvida”, mas que no fundo sabemos com é. Não. Não namoraria esta persona. Ela não me atrai. O que me agarra são os poucos momentos de congruência, quando ele não está armado ou em defesa; quando conversamos apenas amenidades, longe do turbilhão das celebridades ou da indiscutível reputação da [Kamala]; quando seu olhar foge de vergonha de minhas perguntas ou insinuações (ou seriam provocações?). Sim, eu o desejo com lascívia e ternura... Mas eu quero o novo e no fim, quero apenas a mim mesmo. No mais, algo precisa acontecer, algo precisa ser feito para que a revolução desta vez não me propicie a mesma Fortuna. Repito, algo precisa ser feito e provavelmente eu o farei. Tenho de fazer. Tenho de me tornar agente em minha vida!

[pausa]

15:31 – após o almoço frugal e o topor da sesta.

Teu convite expresso na carta se tornou já parte de meus pensamentos: “Vamos viver, menino, vamos viver. Há vida. Vamos viver.” – Mas estou cansado, e isto não é novidade [...]

Segunda-feira, 07 de dezembro (24 dias para 2010)

A novidade é que uma tia morreu e isso foi a melhor coisa que aconteceu com ela. Há ano ela perdera a expressão humana para usar as feições medievalistas retratadas em iluminuras do século XIV. Hoje a morte tem para mim o seu aspecto: face encovada, cabelos grisalhos, olhos espantados e a magreza judia do holocausto... é a Grande-Mãe trazendo seus filhos para seu ventre!

Sabá também morreu. E pude assistir a vida esvanecer daquele corpo ordinário que os gatos e as pessoas têm em comum. Estive realmente triste, pois perdi minha companheira de chuva e sua espera paciente à porta do banheiro enquanto eu banhava – ainda mantenho o hábito de não pisar no tapete para secar os passos; mas sei que em breve perderei este cuidado. Passou. Foram sete anos, mas passou.

Não queria terminar esta carta com visões mortíferas ou alusões à finitude ou a temporalidade do agora. Mas assim é a existência, um vertiginoso voltear de chegadas e partidas.

A proximidade de nossos abraços,

Joaquim Neto

Em fidalga presença

2010-01-10T22:19:00.001-03:00

Ouvi dizer que tens presença para mim. Então, ma dá! Quero prová-la, quero interferi-la, quero presentificá-la em mim. Só a quero porque te quero. Só a quero porque me queres.

Não fujas! Não corras teu olhar pelas paredes nuas. Nada há para ver; além de mim. Olha-me. Vê-te em minhas pupilas. Estou aqui; no presente; em presença para ti.

É uma pena! Mas não me queres assim. O que te assusta na Congruência? O encontro com o real? A concretude de ser o que se é?

Há resposta. E sabes que sei de teu medo em proferi-la.

Mas não estou aqui para te ver contra a parede. Estou aqui porque ouvi dizer que tens presença para mim.

Sociedade dos poetas mortos

2009-11-17T17:34:00.003-03:00

Não lemos nem escrevemos poesia porque é bonitinho. Lemos e escrevemos poesiaporque somos humanos (da raça humana). A raça humana está repleta de paixão. E medicina, advocacia, administração e engenharia são objetivos nobres e necessários para manter-se vivo. Mas a poesia, beleza, romance, amor é para isso que vivemos.

Citando Walt Whitman:

“Oh! eu! Oh! Vida!

Entre as questões que reaparecem,

Os trens de desesperançosos, cidades cheias de tolos

O que há de bom entre eles, ó eu? Ó vida!

Resposta: Estar aqui.

A vida existe e a identidade

Essa brincadeira de poder continua

E você pode contribuir com um verso

Essa brincadeira de poder continua

E você pode contribuir com um verso”

– Qual será o verso de vocês?

John Keating

A música é para todos

2009-10-29T15:44:00.001-03:00

O sinal toca e mais uma vez me preparo para a melodiosa aula de afinação(?) – não, de teoria musical. TEORIA... TEORIA... É engraçado escutar ruídos dissonantes nestes primeiros encontros. A afinação e a harmonia virão com o tempo, invariavelmente. Por enquanto vivemos em pausa, silêncio. Um som ou outro entrecortando a monotonia ansiosa na sala sóbria; mas são apenas barulhos, não há música ainda.

Um estranho me chama atenção. Estranhos me chamam atenção, talvez por eu ser um vasculhador de interessâncias novas, ou mais propriamente um carente de contato inédito. O fato é que o porte de maturescência adquirida recentemente sempre me chama atenção: é a concretização de um processo; é a vida ganhando forma semi-definitiva, o início de uma afinação.

Procuro melodias, ritmos, harmonia, música. Procuro vida em um mundo novo e extremamente belo. Vida em semi-breves – chega de semi-fusas! E por isso ser chamado (atenção) à tensão não é o que realmente procuro, é algo que se acha pelo caminho. É só isso.

Because we are your friends, you never be alone again

2009-10-18T16:23:00.002-03:00

Ele não sabia se dormira, pois a ansiedade palpitava em seus olhos cansados. Tampouco sabia se estava acordado, pois o cheio amadeirado que fluía em seus sonhos durante a última semana invadiu-lhe o corpo despertando recôndidos desejos. Foi o despertar estridente do telefone que cortou o topor matutino e sublimou a sensação perfumada de aconchego.

A primeira inspiração vigorosa fez o sangue escorrer pelas veias e os músculos retesarem-se sob a pele quente. A volta à vida lembrou-o de que o companheiro de viagem chegaria a qualquer momento e da mochila que permanecia aberta à espera dos objetos lembrados na última hora para o festival.

Quarto, cozinha, banheiro, cozinha, quarto, quintal, cozinha novamente: hora do café, hora de sair. Partiram então num interlúdio de três horas. Perguntas vagas e palavras soltas iam de um para o outro, mas sempre estancavam na superficialidade de cada um. Mas ela chegou no ônibus que tomaram e puderam condensar aquelas conversas, liquefazendo risos e evaporando temores. Ao desembarcarem, foram para a casa alugada durante o inverno e esperaram os outros companheiros de república.

Para alguns era a primeira vez que se viam, para alguns era a primeira vez que existiam para o outro. Para todos era a oportunidade de se conhecerem. Conheceram-se elencando afinidade e descartando desafeições. Comiam ideias uns dos outros, bebiam e deliciavam-se com línguas nunca dantes roçadas, sequer experimentadas. Era um novo mundo de possibilidades que surgia a cada conversa, piada, estória, riso e imitação.

Ele provou o gosto do encontro com o desconhecido. Ele gostou de ver o Companheiro de viagem com ela, gostou de ver os companheiros de república escarafunchando-se mutuamente entre confissões e resoluções. E gostou ainda mais de ela ter-lhe possibilitado aconchego na noite realmente fria. Um Aconchego-de-Cabelos-encaracolando-se-de-Pulôver-Cinza-e-All-Star-sem-Cadarço, que lhe ofereceu seu casaco e seus braços de maioridade recém-conquistada.

Quando nos dias seguintes, o festival transcorria seguindo a programação, ele caminhava alternativamente, ora sozinho, ora em turma, com roupas novas ou puídas, admirando a paisagem e saboreando as pessoas. Às noites, a música invadia seu corpo e de seus amigos; dançavam, pulavam, beijavam-se, viviam... personagens eram criados, trejeitos e vocabulários copiados e as noites sempre seguiam, embriagando-lhes cada vez mais.

Ela às vezes não estava com o Companheiro de Viagem. Ela o queria, mas não da forma dele. Então, às vezes, o Companheiro de Viagem procurava nova companhia, até que encontrou um Companheiro Etílico.

Certa noite Ela cantava a plenos pulmões: “Because we are your friends, you never be alone again”; sua voz ecoava por sobre as batidas do eletro-house que compassava a pista, consolidando o companheirismo formado há poucos dias, mas de uma cumplicidade espantosa. Ele a escutava e formou coral com Ela, outras vozes juntaram-se e o eletro-house passou para o segundo plano, até extinguir-se e dar lugar a uma melodia da moda. Naquela mesma noite o garoto de cabelos encaracolando-se – aquele da outra noite fria - quis saber como seria estar beijando Ele e Ela. Ambos já provaram daqueles lábios, ao seu tempo cada um, mas não simultaneamente. A proposta causou relâmpagos de hesitação, trovejadas de curiosidade e uma garoa de sorrisos que culminou no ansiado beijo, um longo e demorado encontro.

Foi um beijo - um encontro entre Ela, Ele e uma terceira pessoa - numa noite fria de festival de inverno, mas não foi apenas isso, foi a materialização do sample entoado sobre as batidas do eletro-house: “porque nós somos amigos...

E agora, Maria?

2009-09-25T23:11:00.002-03:00

Maria não sabia o que ocorria, mas já estava antevendo o “é que você é boa demais e não quero fazer você sofrer... blah... blah... blah...” – era sempre assim: entregava-se ao amor com toda delicadeza, coração palpitante de novas emoções e quando menos esperava, dava-se conta que tudo ruía novamente. Outro ciclo concluir-se-á em pouco tempo. E já é chegada a hora de dar mais uma vez adeus. Um aflito, angustiante e necessário adeus.

O que Maria não suportava nisto tudo não era o esmigalhar de uma relação recíproca – por mais que desejasse, (não) nunca houve reciprocidade! – nem ter de recomeçar mais uma vez. Não suportava a ideia de que (estivesse) estivera sozinha numa relação e era o que fatalmente acontecia, quando não estava mais sendo conquistada, quando a brincadeira-de-cativar-o-coração-de-mariazinha acabava. E a brincadeira sempre acabava quando era sua vez de jogar. Que sina!

A garota também se angustiava por, mais uma vez, perceber-se deslocada num mundo onde os brinquedos mais divertidos eram formados nas rasas relações de sentimentos frouxos e que, para ela, não tinham a menor graça. Por isso ela sabia que era exceção, ainda era exceção, e já não sentia necessidade de inclinar-se para espiar o amor cotidiano, sempre aquém de si. Sua índole não lhe permitiria. Entrar no jogo seria desvirtuar o que mais importava em sua vida: o amor. Para esta traição de si não havia disposição.

É só uma pausa, uma cauterização e um beijinho de quando-casar-sara para Maria continuar sua busca sem arrefecer. Afinal, suas disposições formam um manancial do qual brota os mais voláteis e rarefeitos traços de amor. E da mesma maneira que ela o cultiva em suas relações, necessariamente profundas, continuará buscando-o em sua forma mais pura. Basta passar o tempo da cicatrização, Maria voltará à ativa, e ainda uma vez se deixará entrar na brincadeira-de-cativar-o-coração-de-mariazinha, talvez tenha mais sorte.

É assim. Tem de ser assim. De outra forma não poderia usar a denominação “Eu aMaria”!

Fritz Tegularius ou uma de minhas encarnações futuras

2009-09-17T21:32:00.001-03:00

“Tegularius era um caráter voluntarioso, caprichosos, sem vontade séria de se integrar, encantador, é verdade, pela vivacidade de sua mente nos momentos de inspiração; quando borbulhava sua graça de cunho pessimista ninguém podia subtrair-se ao atrevimento e por vezes à magnificência sombria de suas idéias. Mas no fundo era um incurável, porque não queria ser curado, não apreciava harmonia nem integração, nada amava a não ser a sua liberdade, seu eterno estado de estudante, e preferia ser a vida inteira sofredor, o imprevisível, o teimoso individualista, o louco genial e o niilista a trilhar o caminho da submissão à Hierarquia e alcançar a paz. Não fazia caso da paz, não dava nenhuma importância à Hierarquia, pouco se importava com repressões e o isolamento. Uma existência extremamente incômoda e intragável numa comunidade cujo ideal são a harmonia e a ordem. Mas justamente por essa dificuldade e esse desajuste ele era, no meio de um pequeno mundo tão esclarecido e ordenado, agitação constante e viva, uma censura, uma exortação e uma advertência, um estímulo a idéias novas, proibidas, ousadas, uma ovelha teimosa e travessa no rebanho. [...] De fato, ele era [...] um elemento que despertava, uma escotilha aberta para novos panoramas.
[...]
Era formidável e delicioso que existisse alguém assim”

HESSE, Herman. O jogo da contas de vidro.
[trad. Lavinia Abranches Viotti, Flávio Vieira de Souza].
3. ed. Rio de Janeiro: Best Bolso, 2008. p.321-323.

Poucos espelhos são tão verossímeis quanto os escritos de Hesse.

Três parágrafos de escape e uma respirada

2009-08-19T13:28:00.002-03:00

Sei que calado não pioro a situação, contudo as palavras depois de formuladas deixam de ser apenas abstrações, ganham existência concreta e tomam de conta da gente de forma que elas têm de sair ou nos sufocam. Sinto que escrever não será para mim válvula de escape das palavras não ditas por muito tempo. Um grito urra por ganhar forma em ouvidos outros e não sei se aguentarei ou se quererei contê-lo por muito tempo.

Ó saber que a sacudidela não destruirá? Será que alguém cuja ansiedade tanta encobre a existência tem condição de encarar a vida? Não sei. Não sei. Não sei... não sei nem se tenho coragem de tentar saber. É desesperador – não! corrijo-me, sempre espera-se o pior nesta situação – é angustiante saber de tudo isso e não saber o que fazer. É um não-querer-desejoso-de-esperança que nos agarra pela consciência e ata-nos. E nunca afrouxa. E amarra sempre mais. E sempre mais, mais, mais... sempre.

É amor demais, cobrança demais, expectativa demais, ansiedade demais, estresse demais, xingamentos demais... presença demais. É bem isto: vivo em um ambiente de excessos. Logo eu, tão afeito à simplicidade, melhor dizendo, à sobriedade. Talvez seja esta a causa de minha repulsa por tudo que passe dos limites.

A respiração soltou-se novamente. Mas até quando?

O que não se diz em meias verdades

2009-08-02T16:52:00.005-03:00

Beatriz ainda sentia em sua face esquerda a quentura a mão materna mandando-a calar a boca. Foi um roçar acalorado entre a tez pálida e primaveril da garota e a força raivosa de fim de outono da mãe, gerada quando se deixa escapulir o controle da vida d’outrem. O fato deixou a garota ao mesmo tempo satisfeita e assustada, não por intencionalmente provocá-la ou desconhecer o peso da mão de sua mãe – ela conhecia muito bem – mas, por pensar que este tipo de atitude tinha sido deixado para trás, assim como sua infância fora reduzida a sutis lembranças.

O que fazer então? Não sabia lidar com meias verdades, nunca soube e por mais que tentasse se acostumar jamais conseguiria. O que são meias verdades? Um pouco de mentira? Um pouco de omissão? Um pouco de artifício? Um pouco de manipulação? – a verdade, ela sabe muito bem o que é! É quando se está de saco-cheio do cabelão e se vai ao banheiro, e se passa a tesoura, deixando-o todo repicado; e quando se pergunta o porquê disso tudo e se responde factualmente: "porque eu quis". - Para Beatriz, isso é verdade. Para sua mãe isso é desrespeito.

Beatriz estava cansada de se polir, estava cansada de se adequar, estava cansada de saber que seus problemas são infinitamente menores que as proporções analisadas pela mãe. Na verdade, não eram os problemas de Beatriz que assolavam o sono de sua mãe; era a liberdade que emanava do maneirismo da garota, era o olhar infantil que Beatriz lançava para o desconhecido, que a preocupavam.

Tudo isso empesteava a cabeça da garota com tamanha violência que ela nem se deu conta da pancada da porta de seu quarto que abafava o soluçar convulso da mãe aos prantos. Foi apenas ao mirar-se no espelho que ela pode perceber que meias verdades marcam mais que verdades inteiras, causam mais inquietações que o impacto de revelações tardias e que o peso descomunal de arrastá-las era uma simples escolha de cada um. Se a mãe quisesse permanecer atrelada à pseudoverdades, ela é livre para isso. Assim como Beatriz é livre para não fingir que nada aconteceu.

Vacilante

2009-08-02T16:48:00.000-03:00

“In truitina mentis dubia fluctuant contraria lascivus amor et pudicitia. Sed eligo quod video, collum iugo prebeo: ad iugum tamen suave transeo.”

Carmina Burana, apud SCHEMELLER, 1847

“No balanço de minha mente dúbia flutuam contrários, o amor lascivo e o pudor. Mas escolho o que vejo, e ofereço meu pescoço ao jugo, afinal, ao jugo suave atravesso.”

Canções de (Benedikt)beuern, apud SCHEMELLER, 1847

Sem pressa

2009-07-21T20:42:00.002-03:00

Era mais uma festa, quer dizer, era a primeira festa daquelas que ele iria; mas não estava ansioso, estava contente. Fora surpreendido na última semana com diversas propostas de pessoas quaisquer, e ainda estava assimilando eventos anteriores. Estava sutilmente diferente, contudo ainda era o mesmo: perdera apenas a pressa. O rio agora corria mansamente e ele permanecia calmo. Permaneceria adulto, puerilmente maduro e des-esperando acontecimentos programados.

Lábios encostavam-se, risos fugiam de conversas etílicas, e ele, com sóbrios olhos infantis engastados numa recente maturescência, assistia às faces andróginas que se mesclavam e ofegavam testosterona entre suspiros. Há certo momento, também ele quis participar do festim (algo se apressara dentro de seu ser) e virilmente agarrou bocas... virilmente sua boca foi agarrada... placidamente estampava-se um sorriso orgulhoso em seu rosto.

Então se deixou surpreender, pela primeira vez desapressadamente, em cenas próprias.

Um olhar fugaz chamou-lhe a atenção; quando este encontrou seu olhar (também fugaz), ambos miraram-se e tornaram-se límpidos. Assim, a cada espiadela, sorrisos convidativos foram se formando e uma alegria foi tomando de conta dos três metros que retardavam o encontro. Vencida a distância, uma apresentação pessoal formalizou o contato. Não havia pressa. O desejo palpitava naqueles olhares e bocas cadenciadamente próximos e finalmente juntos numa fragrante e amadeirada sintonia.

Sem pressa, vigorosos beijos foram se elaborando entre os lábios. Sem pressa, suaves carícias iniciaram a experimentação daqueles corpos. Sem pressa, uma descontraída conversa foi sendo construída e quando perceberam já estavam irremediavelmente envolvidos.

O tempo não passava, mas não havia pressa. Ele já não precisava acelerar as coisas, encaminhar-se-iam naturalmente, fluidamente, nas correntes do rio que já não prendia seu olhar àquele, mas os tornavam livres e desejosamente à procura um do outro.

Ele se deixou experimentar a liberdade em companhia... sem pressa; e descobriu que não há paradoxo em ser livre e estar acompanhado. Alguma coisa lhe pergunta: “seria o amor?”, mas ele não tem pressa... ele tem a resposta.

Prêmio Dardos

2009-07-15T21:37:00.000-03:00

O prêmio possui três regras:
1 - Aceitar exibir a imagem
2 - Linkar o blog do qual recebeu o prêmio
3 - Escolher 15 blogs para entregar o prêmio dardos

Uma breve descrição:
"Com o Prêmio Dardos se reconhece o trabalho que o blogueiro mostra em seu empenho por transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais etc., que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras"

Agradecendo a quem me deu, pela minha admiração, pela minha inspiração, pelo amor compartilhado; e claro! pela escrita maravilhosa:

[Denise Mascarenha, o meu carinho improvisado em palavras]

Agora por onde passo, para buscar inspiração e colher sensções: Eu, a Maria; Estudando Psicologia; ...Bem na Muringa; Alternativo é Eufemismo; Uma mente pulsante; Nessa tela cinza; The Scientist; E agora,Maria?; Caçadora de Mim; Um mundo novo aos corações corajosos; Intelectualismo vulgar; Uma dose de sonho e dois dedos de esperança...

Boas leituras

Fugaz

2009-07-08T11:45:00.005-03:00

O garoto não sabia como ou quando aquele gancho tinha lhe entrado no nariz. Mas até que estava gostando de sensação de dormência que ele causava em toda a sua face. Era um metal frio e mesmo com todos aqueles espirros e fungadas nunca esquentava. Achava ele que tudo era psicológico. Mas como seria isto, se ele podia sentir a ponta arredondada no meio da narina esquerda?

Vez por outra dava-lhe uma coceirinha no septo que ele não sabia ao certo se gostava ou detestava. Sentia a ponta aguda fincada no osso e receava sentir dor caso mexesse muito no já tenro ganchinho.

Seria possível que infeccionasse? Sim. É um corpo estranho em meu corpo. E se infeccionasse e eu perdesse o nariz? Não! Não vou nem pensar nisso... – ele quase se desesperava e levava os pensamentos à outra direção.

Agora vagueava pela ansiedade de um primeiro encontro. Não sabia ao certo se tinha marcado com a garota para a sessão das duas ou das quatro e quarenta. Também não ligaria para perguntar; afinal! que interesse é esse que não o faz lembrar se iram namorar um pouquinho e assistir ao filme ou assistir ao filme e namorar um pouquinho? Bem, no fundo não importa muito a ordem, ele sabia exatamente que namorariam o tempo todo, quer no cinema quer na praça de alimentação e estava feliz por isso.

E se quando estivesse se beijando ela notasse o artefato bem no meio do nariz? Ela não notaria. Só... se fosse... uns beijos daqueles... – ele sabia que os beijos seriam daqueles; ela mexia muito com ele. – Pronto! o encontro vai ser uma porcaria, uma grande piada: a garota mais gata do colégio e um... um... metaleiro com um ferro enfiado no nariz!

É isso! – uma áurea de razão circundou aquela mente prenhe de sensações frias – É um piercing! Ela mesmo tem um brinco transverso na orelha direita; o que para qualquer um é um piercing – ele já estava até vendo aonde as conversas levariam eles e como faria para deter alguma delas em coisas que tinham em comum.

O metal esfriou um pouco mais e uma coceira avermelhou a ponta do nariz. Os olhos do garoto preparam-se para o espirro, mas ele não veio. Outra vez tomou fôlego, mas a coceira, agora insuportável, dispersou o ímpeto da expiração em esbravejos e palavras de mau-gosto. O garoto lavou as narinas com água; apenas o cloro queimando-lhe as mucosas. Tentou soro fisiológico; o ouvido destampou (!?!) – foi surpreendente saber que o ouvido estivera obstruído – e o espirro nada!

Resolveu deixar como estava. Agora é assim: se não dá pra mexer é que mexido já está.

[...]

O alarme do telefone toca. Uma e vinte. A sessão é das duas – lembrou – a pressa guiou-o ao banheiro, enquanto a promissora tarde de sábado preparava-lhe mais uma fugaz normalidade.

Quando o narrador se vê personagem

2009-05-10T20:43:00.000-03:00

Ele chegou, avistou ao largo da praça à procura de uma satisfação para o olhar, que veio apenas com a rala chuva que adensava ainda mais aquela manhã escura. Palpitavam-se ansiosamente os segundo perscrustados antes da chegada dela. Ele estava tão concentrado na espera, que nem se deu conta dos passos apressados da garota e estancados à distância de um abraço furtivo.

Foi um golpe suavemente aplicado em meio a mais-uma-olhada-no-relógio e a coçadinha-na-nuca já típicas do rapaz, de forma que os lábios dela dividiram o arrepiante beijo entre o pescoço e o dedinho dele. Resultando tudo num sorriso excitado com um quê de susto, quê de medo, de alívio, felicidade... Ele ainda permaneceu imóvel para que a garota traspassasse seu braço direito pelo peito robusto, pousando-lhe a mão no ombro intumescido do possível nadador; e o esquerdo à volta da cintura do rapaz para esconder sua mão sob a camisa dele, como quem faz do umbigo um ninho aconchegante para o polegar gelado.

O ar frio ofegava satisfação naquele cumprimento meio acovardado e profundamente desejável e era preenchido pelo chuvisco que umedecia o caderno dele que repousava no banco e fora rapidamente afastado após um demorado beijo de bom dia para que desse lugar a ela e em seguida a ele. Há este meio-tempo vários guarda-chuvas já perambulavam pela praça e eles permaneciam imunes do cotidiano, enamorados e com os uniformes cheios de respingos na tênue sombra da árvore que os abrigava.

Tratavam certamente de amenidade, acontecimentos sorridentes, sob a chuva, a árvore, a fuga do colégio... sob meu olhar curioso e contagiado de tanta ternura. Então um sentimento antigo me invadiu: era uma nostalgia infinda, a saudade infinita de um futuro promissor que me acalentava na calçada contígua à praça, protegido pelo guarda-chuva sóbrio da gélida chuva que fazia os namorados aninharem-se no calor mútuo.

Sorriamos todos na confortável brisa de amor.

Denise Mascarenha, pela a Vida

2009-05-10T20:42:00.000-03:00

Quando te criei eu sinceramente não sabia teu potencial. Não sabia o quanto seria fácil e complicado rumar teus passos para além de tua própria vida. Era um risco colocar tamanha responsabilidade em ombros tão tênues, na época. Hoje vejo que o risco não era meu, apenas tu poderias vagar pelas artimanhas de teus parecidos, não iguais.

Quando elaborei tuas dores, pensei sinceramente que não agüentaria o fardo. Outro engano. Dei-te a fibra que falta em muitos e sobra em poucos: tens o tanto exato.

Sei da sede que te imponho e do ódio que momentaneamente me tens. Sei também que és capaz de apreender-me no mais sutil dos olhares, nas mais tímidas confissões e no mais eloqüente dos silêncios.

Sei, e tu sabes que eu sei que tu sabes (até o que pensas que nem sabes) que eu vejo teus passos delicados através da doçura incerta de tuas palavras, eles me capturam (também a mim, olha só!) e me levam consigo até a próxima conversa substanciosa de interessâncias indefiníveis. Nesta estação, uma pausa para um café; um minuto para mais um sorriso mútuo, e o riso atravessa a vastidão do aposento denso, cortando leve a noite recém-chegada.

Respiras a vida, e eu a ti.

Resiliência ou do que aprendi com o último namoro

2009-04-18T21:33:00.002-03:00

Quem foi que disse que seu interesse em mim é capaz de me tornar disponível a você?

Ao Héllio Linhares, que esteve tão “perto do coração selvagem”

2009-03-21T12:55:00.003-03:00

“E de repente as coisas haviam endurecido, uma orquestra rebentara em sons tortos e silenciara imediatamente, havia alguma surpresa triunfante e trágica no ar. Eu descobri que no fundo não havia em mim surpresa; que tudo caminhava lentamente para aquilo e agora se precipitara no seu verdadeiro plano. [...] Ninguém precisava mais mentir, uma vez que eu já sabia tudo! Também agora me precipitarei em outro estado. Por quê? Por quê? Vou embora daqui, vou para casa, de um instante para o outro o rasgão no vestido, ouvir o grito lancinante da orquestra e subitamente o silêncio, todos os músicos caídos mortos sobre o estrado, no grande salão zangado e vazio. Olhar de frente para o rasgão, mas sempre tive medo de rebentar de sofrimento, como o grito da orquestra. Ninguém sabe até que ponto posso chegar quase em triunfo como se fosse uma criação: uma sensação de poder extra-humano conseguida em certo grau de sofrimento. Porém um minuto mais e a gente não sabe se é de poder ou de absoluta impotência, assim como querer com o corpo e o cérebro movimentar um dedo e simplesmente não consegui-lo. Não é simplesmente não consegui-lo: mas toda as coisas rindo e chorando ao mesmo tempo. Não, seguramente não inventei esta situação, e é isso o que mais me surpreende. Porque minha vontade de experiência não chegaria a provocar esse ferro frio encostado na carne morna, finalmente morna da ternura de ontem. Oh, não se fazer de mártir: você sabe que não continuaria no mesmo estado por muito tempo: de novo abriria e fecharia círculos de vida, jogando-os de lado, murchos... [...] Sobretudo não houve transformação essencial, tudo isso já existia, houve apenas o rasgão do vestido indicando as coisas. E realmente, realmente, realmente, dor de cabeça, cansaço, realmente tudo caminhava para isso.”

Clarice Lispector

Em plena tormenta, a bonança

2009-03-08T16:07:00.002-03:00

“Você vai entender se eu disser que tenho medo e que preciso ir devagar?” Essa foi a tentativa de resposta após a noite de resoluções em claro. Ele realmente não esperara aquela proposta.
Sua consciência ainda agastada ora pelo cansaço, ora pela decepção, demorara mais que o costume para processar todas as informações das últimas quinze horas e conseguiu apenas uma breve procrastinação para a realidade emergente, quedando-se por mais quinze horas e o sono reparador indicou-lhe o caminho.

Todavia estava ele ainda empacado em tentativas. E tentará não se abater com as revelações recentes de acontecimentos pretéritos: isto é assunto de 2008 e permanecerá enterrado com o ano passado. As consequências permanecem, transformar-se-ão fatalmente com o passar dos dias, mas ainda permanecem...

Tentará mais uma vez. Temendo, mas tentará com todas as forças de seu coraçãozinho resoluto em seguir em frente.

...

“Ei! Olha pra mim” pede ele docemente, é atendido e se segue a interrogação.
“Porque teu olhar é bonito e ultimamente necessito ver coisas belas” ele responde objetivamente e nota o olhar singelo sob uma testa curiosa.
“É bonito sim. É um olhar que de repente se mostra...” ele esclarece e o olhar pisca e foge num relance.
“Não... não é tristeza que teu olhar mostra. É complicado explicar. Mas é quase um convite...”
Sorriem.

Ele começa então a imaginar que é possível a bonança vir em plena tempestade, pois é nesta tormenta de traições que se planta amor e chegam notícias da colheita de curas.
Ele traz um sorriso ainda cauteloso, mas acima de tudo agradecido pela vida.

Alegoria de vidro em pó

2009-03-01T17:44:00.001-03:00

Ultimamente algumas conversas esclarecedoras têm me feito ter algumas idéias. A alegoria que se segue é resultado de uma delas, ocorrida durante certa madrugada em meu quarto, há semana antes do carnaval.

Era apenas uma lâmpada qualquer que estourou após uma carga de maior intensidade. Desesperado, ainda tentei juntar os pedaços com cola... quanta ingenuidade!... Percebi isso logo após ser avidamente cortado.
Talvez por acalentar futuras esperanças... sabe que eu já me apegara àquela lampadazinha qualquer!... os cacos que restaram em guardei em uma caixa escura, assim eu teria a desculpa de não me lembrar o quanto aquela lâmpada me ofuscara durante certo tempo.

Mas mexeram em minha caixa. Sacudiram-na e a atiraram ao chão.

Porque não conseguiria esquecê-la mesmo!... Apanhei-a e a coloquei sobre a cômoda, ao lado do pote de cola; e só por curiosidade abri a tampa para ver como estavam os cacos: menores e em maior quantidade.
Como havia anda certo espaço dentro da caixa, guardei o pote de cola que eu usei na tentativa de unir o vidro logo após o estouro.

Quando tudo estava calmo e nova luz já brilhava em meu quarto, surgiu a necessidade de uma comemoração. O que fazer? Qual o motivo para uma festa? Sei lá... que tal a lâmpada nova do Joaquim?!!
Então já tinha o lugar e o motivo, os víveres seriam as sobras da festa passada; faltavam as pessoas. Poucas foram chamadas, mas outros apareceram.

No início da tertúlia saí para buscar gelo e distraí-me com os ímãs da geladeira que fixavam meus lembretes:

“Cobre a armação com a seda vermelho-sangue.O vento tá chegando e as outras pipas já estão no céu.”
“Guarda a porra daquela caixa, porque se ela se espatifar de novo no chão, os cacos vão virar pó.”

Foi quando notei que a música tinha parado e os convivas e os outros estavam calados... a caixa! (era um pensamento instantâneo e automático).

Ao abrir a porta, percebi a escuridão do quarto e na penumbra mesmo avistei o pó de vidro espalhado pelo chão, sendo lentamente incorporado à cola que escorria do pote.

(pausa dramática para os pensamentos de um piscar de olhos)
“Eu sabia que deveria ter guardado numa gaveta aquela tralha toda!”
“Por que diabos que esta luz tá apagada? Será que a lâmpada estourou de novo?”
“Cola + pó de vidro + pipa = cerol”

(resoluções sobre pensamentos de um piscar de olhos)
“Posso bem usar esta merda toda que se formou: é só colocar um pouquinho mais de cola e passar na linha, assim nenhuma linha vai tirar minha pipa vermelho-sangue do céu! Além do mais, posso cortar qualquer uma que se aproximar demais”

Então o que eu fiz: acendi a luz; mirei os outros e os convidei a chegarem mais cedo em suas casas. Com ajuda dos poucos que convidei, juntei cuidadosamente a bagunça com um pano úmido e coloquei na mesma caixa. Sai acompanhado por eles, que nem se surpreenderam quando joguei tudo no lixo. Apenas os poucos que convidei sabiam que não valeria à pena cortar os dedos para manter afastadas as outras pipas, assim como não valerá à pena guardar os cacos das futuras lâmpadas quaisquer.

Monólogo sobre meu amor infinitivo

2009-02-10T17:56:00.004-03:00

O que sentes? Descreve teus sentimentos.
Claro que sabes. Sabes exatamente o que sentes. Não te fujas!
...

Hum!
“Chateado...” – sê mais exato. És possível.
“Estranho...” – realmente, tu já não te contatas. Ainda te reconheces?
Sabes exatamente teu poder nas palavras. O que te impedes, então?
...

“Medo.” – agora sim. Continua nomeando-te para que te possas substantivar, subjetivar-te. Não te caracterizes. Apenas seja!
“ É porquê?!!!” – não te justifiques. Interessa-te realmente a justeza de tua causa? Não eras então os teus sentimentos...
Sabes exatamente teu poder nas palavras. O que te interessas, então?
...

Ah! bem, agora fala-te de amor.
O que tens?
“É que achas... pensas... sabes...” – fá-te um favor: cala-te! E não te transforma numa profecia!
Sabes exatamente teu poder nas palavras. O que te queres, então?
Se assim fizeres, lançar-te-ás no labor eterno de fugir ou entregar-te em tuas palavras. Pondera. Retoma então ao teu tema: teu amor.
Já sabes até qual lição tu terás!

Tu já amaras, pois te compartilhaste ainda em época pretérita.
Época em que nem sabias se tu amarias.
Amastes quando te apaixonaste,
Quando te indagavas: realmente amarás?
Hoje amas, bem sabes.
Porém, deves recomendar-te imperativamente: ama!
Continua amando,
Sendo ou não amado,
Pois és indicativo do amor que tens
E fugirás da maneira subjuntiva, logo neurótica
De amar.

E só para arrematar-te: quando falares, quando pensares... enfim, quando te inquietares: recorre a outrem. Não te prendas a ti mesmo, pois é no encontro com uma terceira pessoa que deixarás de apenas falar-te contigo, para ser a primeira pessoa em teu próprio discurso!

Olhos ilegais in summertime

2009-01-22T21:05:00.006-03:00

Deitado na rede eu observava os olhos que me viam à distância. Olhos meigos, olhos doces, mas no fundo, olhos tristes. Não de uma tristeza momentânea, de um hesitar desde sempre e nem sempre conseguir.

Olhos amáveis por instantes miravam-me e eram contraídos pelo riso solto que na tarde amena de verão ecoava.

Não era o olhar desconstrangido, tampouco sem-vergonha que me enxergava... era o olhar de quem dá os primeiros passos no lance de uma escadaria escura: seguindo com cautela, esperando o próximo degrau e temendo o desequilíbrio, a queda...

Sabe, que eu gostei... melhor! Amei o que vi:

Um olhar que não apenas olha. Um olhar que de repente se mostra. Porém um olhar que não repara na própria interessância!

Advice in summertime:

Mira-te! Olha-te! Vê-te! Repara-te! Enxerga-te!

Assim tu podes ser mirado olhado, reparado, enxergado por estes olhos ilegais.

Sabá

2009-01-16T22:33:00.009-03:00

Sabá deixou seus filhotes no canto da cozinha e foi à vasilha d’água. Parou um instante. Farejou algo que jamais saberia – foi o que eu pensei naquele instante – porque seus olhos amarelos voltaram-se apenas para seu reflexo. Ela acariciou a lâmina d’água com a rosada língua. Vez por outra volvia as orelhas no sentido d’algum barulho alhures. Vez por outra voltava a face para mim e mirava-me a alma.

Ela sempre debochava do que em mim via, lambendo amiúde o acetinado breu que lhe envolvia a pálida epiderme. E eu recolhia-me em minhas interrogações.

Os filhotes ainda queriam mamar e rumaram à mãe enquanto ela ainda bebia. Sabá carinhosamente lambeu suas crias e as deixou ao lado da vasilha seca. Como de costume, os gatinhos não espernearam e distraíram-se mordiscando uns aos outros. Ela observava placidamente sobre a cadeira que repousa quando está de saco cheio dos filhos.

Mais uma farejada... Mais uma curiosidade minha demonstrada apenas pelo meu olhar que seguia seus passos e me fazia perder mais uma vez a página da leitura.

A gata pulou da cadeira e caminhou mansamente em minha direção. Roçou o rabo nos pêlos de minha perna ronronando e arremedou um miado.
– O que foi gata? Hum? Por que me olhas?
Ela pulou em meu colo e quase me fez derrubar o livro.
– Nã, minha filha! Desse jeito não – ela começava a afiar suas unhas na braguilha da minha bermuda.
– Vá atrás de outro. Procure um gato – ela sorriu(?!?!)
– É muito vadia mesmo! Tás com fome? Hum? – ela pulou para o parapeito da janela.

Uma última farejada; um estrondo na tarde morna: estávamos mais uma vez contemplando a chuva. Éramos apenas nós em silêncio e o tempo nenhures.

Minha vida já está escrita em letras de músicas e poesia

2008-12-21T23:59:00.003-03:00

Escute sempre a mensagem, pois a fala muitas vezes é vazia e vem embaraçada de defesas, defesas necessárias até o reconhecimento de si mesmo.
Na falta da fala, a mensagem do silêncio é retumbante; ecoa insolitamente pelo ambiente revelando muito mais que os discursos elaborados nas sutilezas dos vocábulos.

Ah! linguagem!

“Vida toda linguagem” na linguagem de Faustino a frase é perfeita sempre, por trazer consigo além da fala, a (im)perfeita representação da vida em versos.

Vida em verso, em prosa... em letras e melodias.
Em lágrimas e sorrisos.
Em saudades e no passado.

Linguagem simples, límpida, vívida e objetiva.
Linguagem em iminência de ser o que representa

E me dou conta que esta vida, a minha, já é linguagem e de alguma forma...

“Quando as sombras vão ficando compridas
Enchendo a casa de silêncio e preguiça
Nessas horas é que Deus deixa pistas
Pra eu ser feliz”

Leoni/Leo Jaime, Fotografia

“Mas eu denuncio. Denuncio nossa fraqueza, denuncio o horror alucinante de morrer e respondo a toda essa infâmia com exatamente isto que vai agora ficar escrito e respondo a toda essa infâmia com a alegria. Puríssima e levíssima alegria. A minha única salvação é a alegria. Uma alegria atonal dentro do It essencial.
Não faz sentido? Pois tem que fazer. Por que é cruel demais saber que a vida é única e que não temos como garantia senão a fé em trevas – porque é cruel demais, então respondo com a dureza indomável. Recuso-me a ficar triste. Sejamos alegres. Quem não tiver medo de ficar alegre e experimentar uma só vez sequer a alegria doida e profunda terá o melhor de nossa verdade”

Clarice Lispector, Água viva

Pena a vida não ser assim tão objetiva!

A leveza de recomeçar

2008-12-03T11:07:00.004-03:00

“Ele estava livre, infinitamente, a ponto de não mais se sentir pesar sobre a terra. Faltava-lhe esse peso das relações humanas que entrava o passo, essas lágrimas, esses adeuses, essas queixas, essas alegrias, tudo o que um homem acaricia ou dilacera toda vez que esboça um gesto, esses mil laços que o ligam aos outros e o tornam pesado.”

Saint-Exupéry

O Cabra Francisco

2008-11-16T20:39:00.000-03:00

Francisco conseguiu finalmente vender na feira dos bichos sua última cabra, aquela enjeitada que o acompanhava por toda parte e lambia-lhe as costas das mãos após a caminhada matutina da roça para a casa.

A língua áspera roçava-lhe as veias de suas magras mãos e penteava-lhe os pêlos que agora cresciam e tornavam-se abundantes. Ele ria-se e no fim fechava o punho para que ela lhe desse uma marrada. E ia lavar-se antes de comer.

Mais uma vez executado o ritual de preparação para o almoço, ele apanhava o prato e ia sentar-se no tamborete que ficava ao pé do enorme jatobazeiro para comer. Enquanto ela tentava a todo custo enfiar o focinho no baião e dois que a mãe de Francisco preparara na madrugada, antes de ir ao trabalhar em casa de família na cidade.

Francisco lembrou-se destes episódios quando recebia metade do valor que pedira ao comprador. Mas sabia que era a venda ou não ter o que comer durante a semana que começava; e por isto mandou os pensamentos calarem-se ouvindo os roncos de seu estômago. Além do mais, poderia recuperá-la. Era só rezar para que ninguém queira comprar aquela cabrinha magra até a semana que vem.

Era seu engano necessário, pois nunca poderia comprá-la de volta.

Quando o coração se divide entre a esperança e a razão

2008-11-07T00:03:00.006-03:00

Eles se olharam e já sabiam o que aconteceria. Não eram cúmplices, mas já eram companheiros; de silêncio, de angústia, de suspiros... de suspiros sim, pois a atmosfera que os circundava tornava-se dia após dia impenetrantemente densa.

Olhos falaciosos avizinhavam-se do veículo esperando o desfecho da ação que fora suspensa quando a primeira lágrima rolou por sobre um dos ombros. Mas eles já não estavam na mesma realidade desses olhos curiosos: foram transportados para uma dimensão gelada, onde os segundos passam lentos e o sangue foge das mãos.

As visões embotavam-se enquanto frases curtas eram pronunciadas esporadicamente. Depois foi a vez dos monossílabos e quando as vozes acalentadoras não puderam mais ser ouvidas, assentimentos encerraram a conversa.

Quando mais uma vez o silêncio tomou seu posto entre eles, os lábios tocaram um das mãos (um soluço escapuliu por entre os dedos da outra mão, mas foi abafado pela batida da porta).

Um último olhar.
A atmosfera ainda mais densa.
E um grito agarrado pela garganta não conseguiu sair.

–Pronto! Era o que se precisava ser feito... racionalizava-se mais uma vez na tentativa de calar a esperança.

Ela não se calou. Ruminou, rememorou o episódio, recontou os passos e despediu a interveniência da razão; mais uma vez laureou os sentimentos e seu séquito de emoções acompanhou-a: instalava-se uma desconstrução imediata.

Meu momento Paulinho Moska

2008-10-20T22:46:00.000-03:00

Nunca foi tarde

Ando pela rua a te chamar
Mas na verdade, tanto faz
Porque visto as frases que você me deu
Mas elas não me servem mais
O que aconteceu com seu futuro que era o meu?
Agora não adianta mais me responder
(nem venha me dizer)
Quem passou do ponto onde era longe
E de que jeito era o certo
Porque minha dor sempre se esconde
Mas nunca sai de perto
O que aconteceu com meu futuro que era o seu?

Eu não vou provar do seu antídoto
Que me salva e me condena a me encontrar perdido
Não preciso de você pra descobrir
Que a estrada infinita que tenho que seguir
Não leva a nada

Começamos o fim... É assim
O melhor pra você, o melhor pra mim
Eu não voltaria mesmo
E você não podia ter ficado aqui
(nunca foi tarde)

E hoje quando amanhece sol
Abro a janela para a chuva
Que coincidência: tua mão
Não cabe mais na minha luva
O que aconteceu com o futuro que morreu?...
Ou nunca existiu?
Você nem olhou pras coisas que admiro
E nem me ouviu
Mas era eu quem te chamava com meu último suspiro
O que aconteceu com o futuro que se perdeu?
(nunca foi tarde)

Eu estava no campo quando ontem choveu

2008-10-10T17:40:00.000-03:00

Ontem choveu – mas choveu mesmo, não era só aquela garoinha que se espera que caia em outubro – e eu estava no campo quando tudo aconteceu.

Sempre gostei de chuva, mesmo quando não podia banhar nela e ficava no parapeito da janela observando meus primos correr de um lado ao outro da rua em meio àquela confusão de água caindo, escorrendo e levando suas folhas de cajueiro que eram barquinhos numa disputa. Era tudo muito pueril.

Ontem me abstive de banhar na chuva. Eu tinha um pretexto e um motivo: estou resfriado/gripado, e já sou um adulto. – Não que adultos não possam ou não devam banhar-se de chuva – foi que a chuva me fez lembrar o que uma pessoa muito especial fica me dizendo: “cara tu já é um adulto! Eu fico imaginando tu no meio de um monte de meninos tomando sorvete e fico me perguntando se tu não te lembra que tem uma monografia pra terminar, um curso pra concluir e um emprego pra arrumar?”
Eu tenho uma monografia a terminar, um curso a concluir e um emprego a arrumar. Já não posso me dar o luxo de ter sempre bons momentos com os amigos, a responsabilidade me desperta a cada manhã e esfrega na minha cara que não há tempo suficiente, que não há dinheiro suficiente, que não há oportunidades suficientes...

Mas ontem choveu e eu estava no campo quando tudo aconteceu.

Sempre gostei do campo, é tranqüilo e me faz lembrar que a vida é suficientemente simples para se honrar as responsabilidades.

Ontem choveu, mas eu estava no campo quando tudo aconteceu.

E não tem nada de especial nisso, a cidade é a mesma, a vida é a mesma, as urgências são as mesmas: ainda tenho uma monografia a terminar, um curso a concluir e um emprego a arrumar; ou seja, o compromisso de chover no campo das responsabilidades de ontem.

Para quebrar algumas expectativas

2008-10-01T18:10:00.003-03:00

Há dois dias chove diversos pensamentos que acompanham as mornas gotas setembrinas das chuvas dos cajus. Tais pensamentos seguem perpendicularmente ao chão e violentamente se espalham em poças que não querem escoar, mas penetram no solo das revelações.

Não gostei do parágrafo anterior: muito floreado, muito volteado... no fundo diz pouco.
(um parêntese: outrora este estilo meio lunático de escrita me fascinava. As percepções variam, os interesses mudam. Hoje percebo o vazio e já não me interesso: fecho o parêntese)

“Há dois dias penso e tenho conclusões violentas” – essa frase é bem melhor que todo o parágrafo. Conclusões violentas apenas por minha resistência em aceitá-las. Talvez por ainda idealizar algumas atitudes – que droga... ainda não me livrei de criar expectativas!

[suspiro] E então o relato começa...

O fato é que estávamos todos descontraidamente relaxados quando ele solta:
– Por que essa ralé tá tirando nossa foto?
Um mal-estar instalou-se instantaneamente.
Desta vez, fui arremessado sobre a tela de proteção que separa(?) os hemisférios de um mesmo mundo. – Eis minha conclusão violenta.

Conceitos de finas e ralé fazem-me perceber que ambos são farinha do mesmo saco, imundo, de despeitos, de críticas, de olhar preconceituoso, e que se posta no mesmo nível desrespeitoso de relacionamento.

Chega de mimos!
Chega de pensar que a existência gira em torno de finas ralé ralé finas!
Chega de pensar que finas e ralé têm qualquer significação concreta!
Chega para mim!

Caio fora, pois quero seguir minha vida sem a obrigação de colocar minha existência na consciência alheia. Assim, boa sorte aos que ficam e sejam bem-vindos aos que comigo seguem.

Um silêncio exterior

2008-09-22T15:55:00.002-03:00

É hora de calar a palavra falada.
A palavra escrita permanecerá; pois ela é uma sobrevivente; mesmo quando não se há ameaça declarada, a palavra escrita será uma sobrevivente.
Calo-me por minha fala de mim pouco dizer. Contraditório? Mas nem por isso menos verdadeiro.

Há algum tempo evitava escrever, evitava deixar gravado, evitava registrar qualquer informação que me retrataria, e tentava viver cada momento em sua volaticidade de segundos. E para quê? Se segundos são tão ínfimos e tão ligeiros como o presente que se vai a cada instante tornando-se pretérito?!
Evitava tudo isso para encobrir-me de um falso contato, mascarado superficialmente de uma profunda necessidade de atenção – segundo certa percepção projetiva. De forma alguma refuto esta possibilidade, ¡ pero yo soy más que esto, hermano!

É hora de calar a palavra falada. Pois dela nunca fui tão afeito, apesar de me causar tremenda fascinação. É hora, pois não preciso de sua efemeridade, preciso apenas de sua expressão, que já a tenho. Então... calo-me.

O olhar cínico de sorriso triste

2008-08-10T16:29:00.003-03:00

Olharam-se há tempos. Enxergaram-se há apenas um ano.
Há um ano, os olhos tristes de um garoto viram as sutilezas do sorriso cínico de um certo rapaz. Há um ano a malícia dos lábios de um garoto acariciou o olhar de um certo rapaz.

Já estavam ficando há aproximadamente um mês e a vontade de estar juntos quase derrocara a discrição que começavam a acostumar-se. Seria o momento oportuno para compartilhar a vivência do amor com os amigos? Arriscariam? Os olhos tremiam e os lábios fechavam-se com tal pensamento... mas o anseio de contato era maior. Viam-se sempre, beijavam-se quando dava. Foi entre um olhar e a tentativa de um beijo que a pergunta veio: Vocês são gays?
O olhar tornou-se mais triste, o sorriso mais cínico... a eloqüência do silêncio pronunciou finalmente: Somos namorados.

Vieram então as felicitações e com elas a emoção de sentirem-se acolhidos por muitos, respeitados por todos e abençoados por Deus.

– Cara, será que eu agüento tanta felicidade? Eles...
– ... são perfeitos mesmo. Os melhores!
Os lábios já pronunciavam meias palavras para se completarem nos olhos; assim como o prazer, mesmo agora, completa-se na companhia de seus amigos e na intimidade de ambos. Seus corpos complementam-se no sexo e este se realiza em suas almas. Por isso não gozam (apenas), têm orgasmos.

– Quanta coisa doida a gente já passou, não?!
– Quanta coisa boa a gente já passou!
– Lembra de quando a gente armou com a galera pra acampar na praia?
– Só pra nós dormimos coladinho um no outro e o Marquinho caiu bêbado em nossa barraca e tivemos de dar banho nele porque ele tinha vomitado a camisa toda depois de entrar naquela disputa de vodka com... quem mesmo?
– A Margá.
– Isso! A Margá começou com estória da vodka só porque a Danni tinha terminado com ela.
(risos)
– Deu tudo errado naquele dia, esquecemos a tralha quase toda.– os olhos tentavam rememorar a cena.
– O Bbsouro ainda se perdeu na estrada com a Angélica, o Marquinho e a Trance.
– Se perdeu nada, o Marquinho me disse que ele fez de propósito.
– Ahn?
– Mas é bobo mesmo! Oh...Marquinho e Trance, Angélica e...
– Mentira! Eu sabia que o Marquinho já tava ficando com a Trance, mas do Bb e a Angel!!! Hei, não foi no mesmo dia que a Trance os apresentou? Bb safado! Arrochou a Angélica.
– Nan... a Angélica que arrochou.
(risos risos risos...)

Há certa altura brigaram. Uma garota quis tocar aquele sorriso cínico e ele deixou ocorrer o contato. Os olhos acenderam-se, não mais tristeza refletiam. A ira, então tomara de conta não só do olhar e palavras impensadas ecoaram pelos medos da perda.
Choraram, confessaram-se, perdoaram-se.
Era a absoluta certeza que não conseguiriam viver no espectro da ausência.

Um ano se passara desde o sutil afago entre o sorriso e o olhar. E estavam cara a cara: nus, na completude do termo... defesas já não cabiam entre eles, apenas.
Ainda estão se conhecendo, descobrindo-se:
– Por que você não sustenta o olhar nos olhos das outras pessoas?
– Eu olho nos olhos das pessoas. – um acanhamento ruborizou-lhe a face.
– Você é cínico como seu sorriso. – beijou-lhe os lábios em um largo sorriso.
– E você no fundo não tem a tristeza do seu olhar... Eu não olho as pessoas nos olhos, eu sorrio para elas... talvez meus lábios não dissessem o que meus olhos deixam escapar.
(silêncio)
Ambos sabiam do medo de se perder no contato com o íntimo das pessoas daquele rapaz. Ambos sabiam também, que no olhar daquele garoto repousava, não a tristeza, mas o profundo desejo de ser compreendido.
Além de namorados, são cúmplices. E tal cumplicidade fizeram lágrimas se perderem entre as faces que se tocavam, enquanto sussurros de eu te amo embalavam cadencialmente os corpos excitados daqueles dois meninos que se tornavam homens nos braços um do outro.

Palavra

2008-07-31T00:01:00.001-03:00

Há muitos que a palavra não diz lá muita coisa, ou melhor, há muito que não se presta atenção ao que a palavra diz.

– Contraditória esta vida de palavra!

Quando se cogitou o primeiro raciocínio, fê-lo através da palavra.
Palavra, esta, incomunicável; muitas vezes inteligível; poucas vezes repleta de sentido. E quando o tem, falta-lhe o significado.

– Indecifrável esta vida de palavra!

Quando se materializou a primeira mensagem, fê-la através da palavra.
Palavra, esta, concreta; muitas vezes acessível; poucas vezes consubstanciável.

– Engraçada esta vida de palavra!

Há muitos que a palavra não é interessante.
Há tempos que se perdeu seu domínio.
Há instantes que me palpita a idéia de que não mais se comunica com a palavra.
Há de se resgatar a graça de uma vida indecifrável e contraditória dessa vida de palavra.

Arte de Amar

2008-07-26T10:40:00.001-03:00

Será, Bandeira, que a alma é que estraga o amor? Isto sempre me questionei.

Não creio n’alma estragando qualquer coisa. Ao contrário. É com a alma que se encontra o sentido; não apenas do amor, mas da vida.

A mente – esta sim – é que estraga o amor.
Ela é que planta dúvidas em nossas esperanças.
Ela é que exige plena consciência de todos os atos e, por mera paranóia, de todos os sentimentos.
Ela é que embaraça o pouco que se entende das sensações, do estar se deixando apaixonar-se...

A mente já não é suficiente para mim. Eu preciso de alma; da minha alma; que minha alma entre em contato com outra alma, assim como meu corpo vem contatando outro corpo.

Eu quero sim, Bandeira, sentir a felicidade de amar.
Porém não esquecerei minha alma.
A mente é que estraga meu amor – não a alma.
Sei que em Deus a alma pode encontrar satisfação – se até no mundo...

As almas são incomunicáveis? – Besteira! Há de se senti-las. Contatá-las.

Por enquanto vou deixando meu corpo sentindo aquele outro corpo – sem entender coisa alguma!
Porque os corpos se contatam, mas almas se fundem para nos deixar perder nos olhos um do outro.

Ora, porque não!

2008-07-25T15:50:00.001-03:00

Altos, 25 de julho de 2008.

Escutar Carmina Burana (Carl Orff) me faz refletir sobre as estranhas amenidades que se infestam em nossas relações cotidianas. Talvez por considerá-la uma das obras mais cínicas e, por isso realista, que poderia ter sido composta.

E ao falar de cinismo:

– Não tô achando esse assunto!

– É só procurar em outro livro.

– Ô... divide teu assunto comigo!

– Não.

– Aff! Mas tu é ruim!

(Silêncio)

– Pois... pesquisa pra mim!

– Não.

– Por quê? Eu pago!

– Não estou disponível pra fazer isso pra ti.

– Essa é tua última palavra?!

– Não.

– Então...?!

– Esta é minha posição!

...

O silencio soou eloqüente para uma certeza e uma dúvida:

– Diabo ruim! Ele vai ver! De’star! Nunca mais peço nada a ele!

– Quando será a próxima vez?

Apresentação

2008-07-24T11:41:00.000-03:00

Ao som de “Casa” (Lulu) – 24 de julho de 2008 / 10:44 h

Neste momento, sentado em frente ao computador, minha mente divaga sobre o quê devo escrever. Porque este seria o primeiro texto que postarei (postaria ?) no blog recém-criado para mim.

Enfim aconteceu, tenho meu diário virtual. E é assustador.

Ter minha intimidade exposta a todos é algo que supunha não me incomodar... Ok. Uns “quebram silêncios”, outros “caçam-se a si mesmo”, aqueles que “investigam-se cientificamente desde 1985”, os que também “estudam-se esforçadamente”, os que “sempre tentam”, e ainda quem é “sua própria denominação”. E eu?

Ah! sou qualquer coisa que me aprouver; no mais sou também um pouquinho do que encontrarão: minhas fantasias e acima de tudo minhas realidades.

Sou Joaquim Neto, muito prazer!